Tierquälerei

Nie hätte ich gedacht, dass so kurz vor Schluss eine Arbeit derart zur Quälerei werden kann. "Mein Autor" hat nämlich auf den letzten Seiten anscheinend auch nicht mehr die Puste, verwechselt Jahreszahlen, die ich recherchieren und berichtigen muss; erfindet sogar Zitate, die ich recherchieren und berichtigen muss - und lässt wieder Literaten zu Wort kommen, die noch nie ins Deutsche übersetzt wurden, jedenfalls nicht in diesen Passagen. Anstatt also zügig die letzten Seiten zu übersetzen, versuche ich mich in Reimen und Versmaß, suche nach dem einen perfekt passenden Wort unter zahlreichen Wörtern - und frage mich zum wiederholten Mal, wie ausgerechnet ich dazu komme, aus dem Französischen zu übersetzen, obwohl ich mir umso mehr einbilde, gar kein Französisch zu können.

Dabei macht es mich fast verrückt, dass in meiner Bibliothek ganz besonders feine Lektüre wartet. Lektüre, die ich nicht nur zur Recherche für mein nächstes Sachbuchprojekt lesen will und muss, sondern auch wegen belletristischer Querverbindungen. In den raren Pausen spickle ich hinein, würde mich gern festlesen, unterstreiche hastig einen Gedanken, einen gigantischen Satz. Zwei der Bücher beginnen, auf seltsame faszinierende Weise miteinander in einen Dialog zu treten, und ich finde ein Motiv wieder, das ich in völlig anderem Zusammenhang selbst in einem Text verwendet habe. Und ein Sachbuchautor spricht dezidiert aus, warum mich die kulturelle Achse Paris - Sankt Petersburg vor dem Ersten Weltkrieg so interessiert - und verrät mir obendrein, warum sie mich heute gerade auch bzgl. meiner Europaarbeit interessieren sollte.

Manchmal, im Erschöpfungsschlaf zwischendurch, formt sich Text. Eigener Text. Vielleicht fällt es mir deshalb immer schwerer, mich hellwach zu halten. Trotzdem: Ich werde "meinem Autor" diese Woche den Garaus machen, koste es was es wolle. Ich kann das Ende schließlich schon zwischen den Fingern fühlen.