Lebenswege

Ich muss heute einen Lebenslauf verschicken. Ratlos sitze ich vor meinem Computer, auf dem mindestens zehn Dateien "Lebenslauf" gesammelt sind. Keine passt so richtig, ich werde den elften abfassen müssen. Ist das nicht ein wenig zuviel des Guten? Aber unlängst meinte eine französische Freundin, ich solle doch auf der Webseite endlich auch einen ordentlichen für französische Kunden abfassen. Was wir in Deutschland für wichtig halten, interessiere in Frankreich weniger, wo man sich außerdem knapp in Stichworten fasst. Und manches, was als Biografie in meinen Büchern abgedruckt sei, erscheine wie Apfelmus, so ganz ohne Qualifikationen und Meriten.

Kann ein einzelner Mensch so viele Leben haben, dass man Apfelmus daraus kochen könnte? Als Buchautor: ja. Verlage wie Leser interessieren sich allenfalls bei Sach- und Fachliteratur für Studienabschlüsse. Sonst ist eine andere Frage viel wichtiger: Was prädestiniert ausgerechnet diesen Autor dafür, dieses Buch zu schreiben? Warum soll er passender oder fähiger sein als ein anderer? Welche Persönlichkeit kaufe ich da ein?

Wer also immer die gleiche Art Bücher schreibt, ist fein heraus. Und wer kein allzu langweiliges und stromlinienfömiges Leben geführt hat, findet genug Stoff, um seinem Leben immer wieder einen neuen Schwerpunkt zu verleihen. Vor allem Versager und Berufsabbrecher sind im Vorteil. So kann man seinem Krimiselbst den Hilfsarbeiterjob als Kloputzer im Fünf-Sterne-Hotel zuordnen und für die Liebesromane das Praktikum in der Partnervermittlungsagentur aufblasen. Nicht dass beides gelogen sein müsste - es passt nur jeweils besonders gut zum Buch - aber in den seltensten Fällen fürs Arbeitsamt.

Mein zum Glück von mir getötetes "Alter Ego" Viola Beer hat mal in Archäologie gemacht. Nicht gelogen, denn immer, wenn mir die Theologie auf die Nerven fiel - und aus Interesse sowieso - ging ich bei den Archäologen fremd. Nur hatte ich diese Intermezzi längst vergessen, bis der Verlag auf mich zukam: "Finden Sie doch mal für die Viola was Schönes, was die Petra nicht hat." Also spaltet man sich auf, je älter, desto besser für die Materialfülle. Nur eines sollte man tunlichst vermeiden: die Floskel "Lebt mit Mann / Frau..." Auch in Zeiten der Verramschung sind Bücher oft langlebiger als Lieben.

Das reicht, könnte man meinen. - Beileibe nicht! Denn die Biografie, die ich für die Bewerbung beim Verlag schreibe, unterscheidet sich noch einmal heftig von der eher werberisch abgefassten im Buch. Eine Bewerbungsbiografie muss herausschreien: "Sieh, mein ganzes Leben hat zwangsläufig in diesem Buch münden müssen - kein anderer auf dieser Welt ist so prädestiniert für dieses Herzenswerk wie ich. Schau, mit welchen feinen Sächelchen du nachher bei der Presse angeben kannst! Du kannst dieses Buch nur von mir haben."

Natürlich ist es hilfreich, für ein Elsassbuch ins Elsass emigriert zu sein - und das kommt dann auch so heftig an, dass die Presse einen gleich zur eingeborenen Elsässerin macht. Die lesen ja bekanntlich nicht immer so genau hin. Und so wird aus einer Journalistin, die auch frei veröffentlicht, ganz schnell eine Publizistin, was ebenfalls ein verzeihlicher Flüchtigkeitsfehler ist, diese Berufsbezeichnung ist ja bekanntlich wie ein Schwamm. Irgendwann schwirrt mir selbst der Kopf und ich muss haarscharf nachdenken, wer ich nun eigentlich bin, in welchen Proportionen und Wertigkeiten. Vielleicht schreiben deshalb so viele Schriftsteller ihre Memoiren. Um sich selbst wieder mühsam zu rekonstruieren.

Aber bevor ich so weit bin, muss ich mich einem Aspekt meines Lebens widmen, der bisher nur wenige interessiert hat. Ich kann also wieder von vorne anfangen. Und jedes Mal schwöre ich mir von Neuem, endlich im Zeitalter der Datenverarbeitung einen ellenlangen Lebenslauf im Baukastenprinzip zu erstellen. Dann könnte ich meine Persönlichkeit durch Copy & Paste erschaffen. So viele Aspekte ruhen noch unbenutzt in der Kiste: der Studentenjob in der Siebdruckerei, der Hilfsarbeiterjob im Landschafts- und Gartenbau, die Episode als Zimmermädchen in Brenners Park Hotel... Vielleicht sollte ich endlich den Brummi-Führerschein machen? Das kommt gut bei moderner Belletristik. Und wie war das mit den Ballets Russes ... bin ich nicht als Vierjährige über den Hof getanzt und habe mir vorgestellt, ich sei Barbie?

Es ist nicht leicht, aus sich selbst ständig irgendwelche Wundertiere abzuspalten. Ich komme mir manchmal vor wie ein uralter bemooster Karpfen im Teich der tollen Hechte. Und das alles nur, weil die da draußen nach Delikatessen gieren. Weil sie sich lieber einen Professor als einen Doktor angeln, lieber eine "bekannt aus Film und Fernsehen" Rampensau als eine Debütantin aus einem Eifelkaff, lieber einen Brummifahrer Kellner Türsteher Karatemeister als einen Postangestellten.

Und wenn's nicht klappt, wie so oft? Dann blubbert der Karpfen traurig Luftblasen durch den Modder und strengt sein uraltes Hirn an, welche Gräte dem Adressaten wohl jetzt wieder im Hals stecken geblieben ist. War das konstruierte Leben vielleicht doch nicht so gut? Hat man zu viel mit seinem Moos auf dem Rücken angegeben oder zu wenig auf die Schwanzflosse geachtet? War womöglich der Adressat nur überfüttert an "Gefillte Fisch" oder hatte er Weihnachten einen Kater gehabt? Gar nicht so einfach, so ein passendes Leben. Also fangen wir an:

"Die Autorin entdeckte früh, dass sie eigentlich ein Karpfen war. Einer ihrer berühmten Vorfahren, in Tschechien bekannt aus Film und Fernsehen, lebte in der Badewanne einer Filmfamilie und überlebte den weihnachtlichen Kampf . Bei einem Aufenthalt im Karpfentümpel lernte die Autorin fließend karpfisch und machte bald perfekte Karpfenaugen. In letzter Sekunde entging sie dem Beil des Fischhändlers, landete in einem Biotop und schrieb ein Buch, das gegen jeden Fischgeruch anstinken konnte..."


Petri Heil!