Resonanzräume

Zitat von heute Morgen: Ein mir unbekannter Walther Smith hat gemeint: "Schreiben ist nichts Besonderes. Man setzt sich einfach an die Schreibmaschine und öffnet eine Vene." Diesen Eindruck könnte man beim Briefwechsel zwischen Franz Marc und Else Lasker-Schüler (das Buch wird im vorherigen Beitrag empfohlen) auch bekommen. Zwei scheinbar in völlig konträren Welten lebende Künstler öffnen füreinander ihre Fantasiewelten und geraten in Zwischenräume, in denen Berührung jenseits aller Worte und Bilder stattfindet. Obwohl ja keiner so genau die Bilder im Kopf des anderen kennt, können sie sich folgen - und irgendetwas in diesen Zwischenräumen wirkt aufeinander, Neues entsteht. Weil beide sich ihren Träumen und Weltentwürfen hingeben, berühren sie mit ihren Schöpfungen wieder andere. Ein seltenes Geschenk, solch ein Austausch hinter den Worten und Bildern.

Und dann flatterte mir so etwas Ähnliches gestern auf den Schreibtisch in Form eines vielleicht zu rezensierenden Textes. Da ärgert sich und mich der Protagonist zunächst mit Heideggers Auffassung von der Negativität des Daseins und der Vorstellung, jenseits der Sprache könne nicht ein Raum, sondern ein Abgrund lauern. Zum Glück lässt er sich auf den Abgrund nicht ein, sondern schreibt über die beiden Hauptfiguren:
"Sie haben zueinander gesprochen nicht von zwei getrennten Positionen aus, nicht von Sprecher zur Hörerin und von Sprecherin zum Hörer, sondern miteinander sozusagen in einem Resonanzraum, der sich aufgetan hat, um ihnen beiden zu gehören." Im Folgenden schützt sich der Protagonist dann gegen diesen Gedanken, den er außerdem nur auf die Liebe bezieht.

Wenn ich mir beide Bücher nebeneinander durchdenke, frage ich mich, ob das, was dieser einen "Liebesmoment" nennt, nicht eins der großen Geheimnisse berührender Literatur (und aller Künste?) ist: Diese "Resonanzräume" schaffen zu können, in denen sich zuvor wildfremd scheinende Seelen aus unterschiedlichen Welten austauschen können. Irgendetwas in einem Buch aus der Welt hinter der Welt des Autors berührt den Leser, er lässt sich an die Hand nehmen, übertritt eine unsichtbare Grenze - und kommuniziert. Lässt sich so der seltsame Effekt erklären, dass einem das eigene Buch nach der Veröffentlichung entgleitet, um sich in ständig neue Bücher der Leser zu verwandeln?

Vielleicht lässt sich so auch die Wirkung besonders fordernder, unvergesslich bleibender Literatur erahnen? Da gibt es keine festen, behaglichen Kategorienkämmerchen, in die man mit der Lektüre sicheren Tritts eindringt, und die man mit dem Zuschlagen des Buchs wie mit dem Umlegen eines Schalters relativ unbehelligt wieder verlassen kann. In jener Literatur können sich die Resonanzräume unverhofft und überall auftun, manchmal auch wie ein Abgrund ins Eigene, dann wieder als Öffnung ins Unbekannte - und schließlich kann plötzlich alles in jener Bücherwelt und draußen hinterlegt sein mit jenem Dazwischen.

Ich glaube nicht, dass es einfach reicht, für seine Leser zu verbluten - davon haben beide Seiten kein Leben. Diese Räume offen halten zu können, dem anderen öffnen zu können, eben nicht nur in der Liebe (der Schriftsteller schlägt sich ja weiß Gott mit allem anderen auch herum) - ist es das?