Nicolai Lilin: Sibirische Erziehung

"Sibirische Erziehung" von Nicolai Lilin ist ein Buch, dessen Rezension ich vor mir her schob, weil es unbequem ist - dessen Rezension ich aber jetzt schreiben muss, weil es wie kaum ein anderes Buch in die Zeit passt: Stichwort "Angst vor Gewalt". Die Klappentexterin hatte mich mit ihrer Rezension auf das Buch aufmerksam gemacht. Und obwohl ich heftige Widerstände beim Lesen empfand, verschlang ich es in anderthalb Tagen.

Exotisch genug ist die Konstellation: Nicolai Lilin stammt aus dem im Westen ziemlich unbekannten Transnistrien, einem Teil Moldawiens, der sich 1992 ohne internationale Anerkennung unabhängig erklärt hat und nach einem Bürgerkrieg unter einer Schutztruppe aus Transnistrien, Moldawien und Russland steht. In diesem problematischen Durcheinander lebte Lilin als Abkömmling der Urki, die in sich ein Phänomen sind, das kaum einer kennt. In den stalinistischen Gefangenenlagern in Sibirien hatten sich bereits früh eigene Überlebensmechanismen und Clans gebildet, die beim Zusammenbruch der Sowjetunion nahtlos in Verbrecherkreise übergingen. Die einstigen Herrscher der Gefängnisse führten fortan Diebesgruppen an (davon handelt auch Eduard Kotschergins "Die Engelspuppe") und infiltrierten mafiöse Kreise. 1938 wurden Teile dieser Clans von Stalin aus Sibirien nach Transnistrien zwangsumgesiedelt, die Urki waren einer davon.

Lilin erzählt in seinem Buch die Geschichte seiner Kindheit und Jugend im kriminellen Clan der Sibirer bis zu dem Zeitpunkt, als der junge Soldat aus dem Tschetschenienkrieg nach Italien flüchten kann. Sein Buch, das als Roman gehandelt wird, hat jedoch absolut nichts Literarisches an sich, sondern ist lediglich ein Stück Selbsterfahrungsbiografie, die an Authentizität jedoch nichts zu wünschen übrig lässt. Wenn man sich das klar macht, liest sich das Kaleidoskop aus Erinnerungen erstaunlich unterhaltsam und erschreckend bunt. Dass Sprache und Komposition öfter zu wünschen übrig lassen, vergisst man schnell angesichts der plastischen und genau beschriebenen Figuren und Anekdoten um den kleinen Nikolai, der auch Kolima oder Barfuß genannt wird.

Und genau das ist es auch, was einen beim Lesen diesen Widerstand empfinden lässt. Dadurch, dass man in den Kopf der Ich-Figur eintaucht, wird man gezwungen, den strengen - und ziemlich oft tödlichen - Ehrenkodex der Sibirer so vertraut wie ein eigenes Familienumfeld zu erleben. Wenn das kleine Kind sein erstes Schnappmesser zur Ikone legt, wenn die Alten geachtet und die Behinderten beschützt werden, die Freunde zusammenhalten und der Clan ein Überleben im Jugendgefängnis garantiert, dann wirkt das fast idyllisch, sicher und gerecht. Denn Lilin lebt im Grunde in einer Gesellschaft, wie sie sich manche Menschen im Westen herbeisehnen: Da herrscht klare Ordnung, jeder kennt seinen Platz, die Einhaltung von Regeln und Ehrenkodex sorgen für Sicherheit. Lilin erzählt unprätentiös knapp und klar, wenn es um Gewalthandlungen geht - und hart an der Begeisterung, wenn er sich an dieses vermeintlich warme Nest des Clans erinnert.

Das Schlimme ist: Er macht dies so überzeugend, dass selbst der kritischste Leser sich immer wieder dabei ertappt, die eigenen ethischen Regeln in Frage zu stellen. War das nun wirklich so schlimm, dass die Jungs ihren jüdischen Freund rächten, dem eine Gang aus der Nachbarstadt das Briefmarkenalbum gestohlen hatte? Kann man nicht stellenweise den Jugendlichen nachfühlen, als sie ausziehen, um den Vergewaltiger aufzuspüren, der sich an einem behinderten Mädchen vergangen hat? Schon sitzen wir in der von Lilin immer wieder ausgelegten Falle. Und lesen im gleichen Atemzug von eiskalter, selbstgerechter Gewalt, die wir uns in unseren Breiten gar nicht vorstellen wollen.

Nein, diese bunten sorglosen und menschennahen Geschichten sind nicht Ausdruck einer Welt, die in sich geordnet scheint - das ist pure Selbstjustiz, brutalste Gewalt, ethische Verlotterung. Lilin steht auf der anderen Seite: in einer Welt, in der die Polizisten nur Köter genannt werden und ein Rechtssystem als Unrechtssystem gilt. Aber hat er nicht ein kleines bißchen recht, wenn doch dieses Rechtssystem in Russland noch gar nicht richtig funktioniert und selbst korrupt ist? Lilin redet von selbstgemachten Werten des Clans, der mit seinen Machtstrukturen alles unterwandert und die Welt außerhalb verachtet. Aber ist es nicht auch ein wenig tröstlich, dass im Clan Schwache beschützt werden und mit Geld und Besitz nicht geprotzt werden darf? Egal, was Lilin erzählt, er packt uns bei unserem eigenen inneren Schweinehund, der sich zeitweise vorstellen könnte, dass es auch andere Auffassungen von Gesellschaft gibt. Verbrecher, Mafia, Terroristen - sie alle sind irgendwo auch Menschen - und meist gibt es einen vernünftigen Grund, warum sie so geworden sind.

Wenn da nicht diese eiskalte Gewalt wäre. Diese absurde Spannung brachte mich dazu, ständig das Buch an die nächste Wand werfen zu wollen und doch weiterlesen zu müssen. Die Erkenntnis, dass in unseren Augen absolut gewissenlose und gefühllose Gewalt von Menschen ausgehen kann, die durchaus warmherzig sein können und sich ein eigenes System von Ethik und Moral gegeben haben, ist erschütternd. Die historischen Entwicklungen in der ehemaligen Sowjetunion auf diese Weise zu erfahren, macht so manches Unverständliche verständlich. Aber es wird dadurch nicht besser. Und genau an dieser Stelle versagt Lilin völlig. In seinem Erzählrausch des Insiders kommt ihm die Reflektion abhanden. er durchschaut sich selbst nicht.

Lilin lässt uns mit unseren Fragen im Regen stehen. Die spannendste Passage, nämlich den Tschetschenienkrieg und die Gründe für seine Flucht, verschweigt der Meister des Details derart gekonnt, dass man sich zwingend fragt, ob die Reise nach Italien, ins Traditionsland einer anderen Sorte Mafia, nicht auch nur das Ergebnis gesponnener Beziehungsfäden war. Spätestens hier erwarte ich von einem Autor Relativierung, Vergleich und Reflektion. Einer, der in der Freiheit des Westens so nah dem Kampf gegen die Mafia zuschauen kann, einer, den sogar der unter Polizeischutz lebende Autor Roberto Savino ("Gomorrha") erst bekannt gemacht hat, indem er ihn empfahl - der sollte die mafiösen Strukturen der Sibirer auch anders betrachten können als mit Verbrämung und Verbrecherromantik.

Nachdem ich das Buch mit dieser Mischung aus Faszination und Unmut gelesen habe, suchte ich nach Material über Lilin. Vielleicht tat ich ihm ja Unrecht? Leider ist das einzige deutschsprachige Interview, das hier Aufschluss gibt, nur noch im Google Cache zu finden. Aber es spricht Bände. Nicolai Lilin ist keineswegs ein Geläuterter. Er blickt - nicht nur in diesem Interview - zurück in Begeisterung und in Trauer, dass es die Clanwelt so intakt nicht mehr gibt. Er inszeniert sich als finsterer Schönling und spricht von einer "ehrlichen humanen Botschaft" seines Verbrecherclans, redet der Diktatur das Wort, die für ihn die einzig gangbare Staatsform für das Gebiet der ehemaligen Sowjetunion sei. So spricht keiner, der begriffen hat. So spricht keiner, der einsieht, wie menschen- und lebensverachtend mafiöse Strukturen sind - egal, wo auf der Welt und aus welch ach so hehren Gründen sie einst entstanden sein mögen. Ein Gegenkonzept kann uns Lilin nicht bieten.

Aber genau deshalb sollte man sein Buch gelesen haben. Es lässt uns das Unbegreifliche begreifen und verstehen, wie leicht sich Recht und Gerechtigkeit beugen lassen. Ethik im Sinne des Lebens sieht anders aus - und woraus sie sich nähren könnte, das lernen wir eindrücklich an den Fehlstellen dieses Erfahrungsberichts.
Ich fand mich ganz am Anfang, als ich Lilins Buch noch nicht gelesen hatte, vom Thema her an Eduard Kotschergins "Die Engelspuppe" (meine Rezension / über den Autor) erinnert. Doch Kotschergin ist das volle Gegenprogramm zu Lilin. Kotschergins romanhafte Erzählungssammlung ist Literatur und erzählerisches Können. Vor allem aber ist Kotschergin einer, der seine Kindheit in Diebeskreisen hinterfragt, durchdenkt und relativiert. Der Petersburger hat es geschafft, ohne Hass, mit viel menschlichem Mitgefühl, seine Vergangenheit zu verstehen und hinter sich zu lassen. Und deshalb schafft es sein Buch auch ganz im Gegensatz zu dem von Lilin, Perspektiven für eine Zukunft aufzuzeigen. Die mag schwierig sein und allzu oft an den eiskalten Gewaltstrukturen und gewissenlosen Gegnern zu scheitern drohen, aber sie ist im Kern menschenwarm und voller Liebe.

Ich empfehle unbedingt die Lektüre beider Bücher. Denn in der Gesamtschau geben sie eine Facette wieder, warum unsere Welt so zerrissen ist, warum es kein eindeutiges Böses und eindeutiges Gutes gibt - und da trotzdem so viel Zukunft ist.

Nikolai Lilin: Sibirische Erziehung. Suhrkamp Verlag
Eduard Kotschergin: Die Engelspuppe. Persona Verlag (meine Rezension)