German Angst mit Biss

Es gibt Wörter, die scheinen so eindrücklich und unlösbar mit einem bestimmten Land verbunden, dass sie in anderen Sprachen zu Fremdwörtern werden. So unübersetzbar wie "le waldsterben" benennen sie nicht einfach nur ein konkretes Ding, das im Ausland oft gar nicht existiert, sondern schleppen einen ganzen Rattenschwanz an Befindlichkeiten und Emotionen hinter sich her. German Angst ist auch so ein Konstrukt. Neuerdings sagt man dazu in Deutschland Terrorangst. Und als wäre es möglich, dieses Wortgebilde zu konkretisieren, überbieten sich die katastrophengeilen deutschen Medien darin, es gehörig mit Bedeutung aufzuladen. Oder mit dem, was man dafür hält. Für uns im Ausland mit dem Blick aus der Ferne ist diese gewollt gefühlige Nebelsuppe nicht ganz zu unterscheiden: Ist Terrorangst nicht auch nur eine German Angst?

Machen wir Unversteher uns das also einmal bildlich bewusst: Mama, Papa und Kind sitzen vor der Glotze. Deutsche Kleinfamilie, Hans im Glück. Sie ziehen sich in Anbetracht der Terrorangst mit dem Terrorexperten und dem Terrorbeurteiler und dem Antiterrorspezialsicherheitspolitiker irgendetwas Fleischiges rein, ein Bierchen dazu, ein gesundes Kinderteechen. Muttis Glückspillen, garantiert fettfrei und aus kontrolliert biologischem Anbau, dürfen natürlich nicht fehlen. Neben Mutti liegt ihr ausgelesener Roman, sie steht wie viele Frauen in Deutschland derzeit auf harte Krimis. Durchgeknallter Serienkiller verfolgt magersüchtige Mamas, schneidet ihnen die Gedärme aus dem zuvor kunstvoll malträtierten Leib und macht Karnevalsluftschlangen daraus, mit denen er kleine Kinder ins Verderben lockt und in Spinatsuppe ertränkt. Papa liest BILD, das geht weniger auf die Augen. Und Kindchen mit dem Kinderteechen ist bald in dem Alter, wo Kids davon träumen, von einem bisschen Vampir mal so richtig hergenommen zu werden, während der Klassenkamerad das Ganze mit dem Handy filmt und social ins Web stellt.

In diese ungetrübte, garantiert fettfreie und biologisch abbaubare Idylle platzt nun dieses ekle Wort: Terrorangst. Es steht im Raum wie ein Koffer, der nicht abgeholt wurde. Was, wenn der neue Wagen vor dem neuen Eigenheim ein Kratzerchen abbekommen würde? Was, wenn es Tante Erna das Hirn wegblasen würde, nachdem man sie schon dreimal vergeblich ins Grab gewünscht hat? Was, wenn sich hinter Nachbar Nikolausis weißem Wallebart ein muslimischer Knecht Ruprecht verstecken würde? Was, wenn die durchgeknallten Serienmörder gar nicht so kunstvoll morden könnten wie in Muttis Seelenstreichelkillerbüchern? Hoffentlich würde noch genügend Zeit bleiben, um auf den anderen Kanal zu zappen! CO2-frei, versteht sich.

Es ist schon kurios, wie gezielt man sich selbst Angst machen kann, ohne Angst vor dem wieder einmal propagierten Demokratieabbau zu bekommen. Es ist erstaunlich, wie sich künstliche Ängste hochzüchten lassen, um freien Willen und freies Denken zu betäuben. Wer heute noch Bomben wirft, ist dumm. German Angst allein genügt, um alle gesellschaftlichen Errungenschaften einer freien Demokratie langsam zunichte zu machen. Selbst das älteste Synonym für Reiselust und Geschichten aus aller Welt wurde innerhalb kürzester Zeit zum Angstträger. Zum Glück haben wir keine Angstangstträger mehr, pardon, Kofferträger.

Ich muss in diesen Tagen oft an die Zeit denken, als ich zum ersten Mal wirklich mit dem Begriff "Terror" lebte. Es war 1993, als ich ins erst ganz frisch freie Polen gegangen war, als im ehemaligen Ostblock noch die ganz wilden Zeiten herrschten. Mafiabanden aller Länder - einschließlich der westlichen - teilten sich die Ostwelt auf. Diktaturen gingen über den Umweg krimineller Systeme in Demokratien über und Wetten wurden abgeschlossen, welche Mafia gewissenloser tötete. Granateneinschläge waren an der Tagesordnung, im heftig umkämpften Warschau mied man eben die Kampfgebiete. Schnell lernte ich vom Taxifahrer, dass die dick gepolsterten, lustig ausschauenden schwarzen Männchen auf der Straße Bombenräumkommandos waren und ich mal wieder einer Evakuierung entgangen war. Als das Lieblingsrestaurant zur Apéritifzeit mit Granaten verwüstet worden war, hatten wir nichts besseres zu tun, als aus Solidarität bei der Neueröffnung unter dem Blick von Kellnern zu essen, die besser mit der Kalaschnikoff umgehen konnten als mit dem Abtragen von Geschirr. Eine Granate schlägt nie zweimal in die gleiche Stelle, das hatten wir gelernt.

Die Freunde in Moskau berichteten, wie ihnen in einer Wohnung in der Nähe beim Angriff des Militärs aufs Weiße Haus die Kugeln um die Ohren gepfiffen waren. Zuerst war es nur ein Querschläger in der Zimmerdecke gewesen, aber mit der Zeit ähnelte die Erzählung immer mehr einem alten Film mit John Wayne. Wir hätten alle Angst haben sollen, aber wir stießen mit Wodka aufs Leben an. Wir stumpften ab. War dem Kollegen mit Waffengewalt der Geschäftswagen abgenommen worden, prostete man dem Kollegen ebenfalls zu. War ja noch am Leben, hätte ja nicht den neuesten BMW anzuschaffen brauchen. Es gab Sicherheitsregeln, man lernte sie, man übernahm sie, ohne nachzudenken. Wohnen mit Standleitung zwischen Alarmanlage und Polizei, mit eigenem Sicherheitsdienst, überall die fleißigen schwarzen Männer - ein neuer Berufszweig entstand. Im Fernsehen zeigten sie Einsatzübungen der Antiterroreinheit wie Soap-Operas. Manche Frauen flogen auf die Kleiderschränke in Schwarz, die jede Diskothek zierten, jedes größere Restaurant, jede Menschenmenge.

Wir hatten keine Angst. Wir machten uns lustig. Wahrscheinlich gaben wir sogar zuhause mit diesem abenteuerlichen Leben an. Aber keiner nahm uns ernst. Das gab es doch nicht. Mafiaterror mitten in Europa, ihr übertreibt! Als in Warschau ein Hochhaus explodierte, kamen die Anrufe von daheim: Das ZDF habe berichtet, wie marode diese uralten polnischen Gasleitungen in Polen seien, alles so marode und verkommen. Das passte besser ins Bild als der meistgesuchte Terrorist des Landes, der hier einen kollektiven Selbstmord unternommen hatte - zum Glück zur falschen Uhrzeit. Die Bewohner waren größtenteils woanders gewesen. Also prostete man aufs Leben und mied gewisse Stadtteile noch mehr. Das Leben war schließlich lebensgefährlich.

Wenn ich nach Hause fuhr, erlebte ich sie wieder, die German Angst. Wie man freiwillig in solch gefährliche Länder reisen konnte? Eingebrochen hatte man einen Tag nach unserer Abreise in Frankreich - nie in Polen. Wie man freiwillig zwischen den Fronten von Mafiorganisationen hausen konnte? Einer der ganz großen Clans kam aus Hamburg. Ob man keine Angst vor den Waffen habe? Der Verkehrsunfall im heimischen Elsass erschien mir gefährlicher. Angst ist relativ. Sicherheit ist trügerisch. Drei Jahre lang habe ich mir nach meiner Rückkehr eine Sicherheitsmaßnahme regelrecht abtrainieren müssen: Ich durfte endlich wieder ein Fenster auch dann öffnen, wenn ich selbst nicht im Raum war! Treudoof und sicherheitsgläubig hatte ich streng nach Verhaltensregel beim Verlassen eines Zimmers insgesamt sieben Jahre lang sofort jedes Fenster im Raum fest verschlossen! Nie war mir auch nur in den Sinn gekommen, wie idiotisch es war, lieber in Anwesenheit einem Eindringling freie Bahn zu geben.

Sicherheitsdenken ist trügerisch. Polnische Freunde nahmen mich mit ins schlimmste Viertel über der Wisla - und siehe da, dort lebten ganz normale Leute in ganz normalen Häusern und liefen ganz normal die Straßen entlang. Viel echtes, authentisches Leben erfuhr ich dort, weitab von den Schwarzmännchen-bewehrten Zentren. Wenn es dort einen Mafiakrieg gab, so fand er offensichtlich immer nur dann statt, wenn ich woanders war. Das Bedrohlichste an diesem Viertel war für mich, dass meine Zahnärztin dort wohnte.

Und dann bekam ich wirklich einmal Angst, echte Angst. Solche Angst, dass ich sofort fliehen wollte, wenn ich gekonnt hätte. Es war ein Schickimicki-Empfang, zu dem irgendjemand geladen hatte, ausgerechnet in einem alten, zur Diskothek umfunktionierten Bunker. Geld, Macht und Miezen, Security so zahlreich wie die Drinks, Sicherheitschecks, Bodyguards ... dazu die Schwärze des Bunkers und überlaute Technomusik. Es war verdammt schwer, durch die Eingangskontrollen zu kommen. Selbst der Gang zum Klo war waffengesäumt. Wir bewegten uns in einem irren glitzernden Raumschiff, das vor Sicherheit und Risikofreiheit nur so strotzte. Wer hier eindringen wollte, war tot, bevor er auch nur einen Takt Musik gehört haben würde.

Da war sie dann, die Panik. Ich wollte nur noch raus. Raus aus dieser gesichtsgelifteten Happy Smiling Welt, in der es "gute" Kalaschnikoffs gegen "böse" gab, bei der Polizeieinheiten den Champagner bewachten, während draußen die Leute im Straßengraben verreckten. Ich wollte raus aus dieser sicheren Leere, hinaus ins echte Leben, ins lebensgefährliche. Lieber vor der Tür mit dem Risiko existieren müssen, von einem Auto überfahren zu werden, an einer gefährlichen Krankheit zu leiden, sich vielleicht nur den Fuß zu verstauchen oder auch von einer Kugel getroffen zu werden - als in der vorgelogenen Sicherheit zu verblöden und die Lebendigkeit zu verlieren. All diese schwarzen Männchen, dieser neue Berufszweig, diese hochgejubelten neuen Helden der Verteidigung: Ich konnte sie schon längst nicht mehr unterscheiden. Wer stand auf wessen Seite, ließ sich von wem bestechen? Wer war objektiv gesehen böse, wer gut? Wie viel persönliche und innere Freiheit hatten wir verloren, als es so übersicher wurde!

So geht es mir heute noch. Cui bono - wem nützt die Terrorangst wirklich? Wo sitzen die Guten, wo die Bösen? Was kostet uns die Sicherheit an Freiheit, an Leben, an Freuden, an demokratischen Errungenschaften? Wie lächerlich, dieser Glaube an Sicherheit. Totale Sicherheit. Dazu müsste man den Menschen abschaffen, dieses evolutionäre Risiko. Aber Tante Erna glaubt nun auch, es würde ihr Leben behüten, wenn sie nur Fenster in Zimmern öffnet, in denen sie sich gerade aufhält. Tante Erna fühlt sich wieder von den Männchen in Schwarz behütet, ohne daran zu denken: Eine Waffe ist eine Waffe ist eine Waffe.

Noch schlimmer. Tante Erna hat echten Terror zum Glück nie erlebt. Sie geilt sich an Serienmörder-Krimis und Gewalt im Fernsehen auf und das ist alles so schön weit weg. Sie zelebriert ihre German Angst und merkt nicht, dass sie längst der totalen Gefühlsbereinigung zum Opfer gefallen ist. Immer glücklich, immer happy, ob unter Ritalin oder Prozac, ausgeglichen und geliftet. Eine umweltkompatible Verbraucherin, die ihre geliehenen Emotionen wohlfeil aus der Werbung, aus Doku-Soaps und von festangestellten Terrorexperten im Fernsehen bezieht, bis sie sich den Finger in den Hals steckt und alles ins Social Web hinauskotzt. Ihr kann man alles erzählen, solange es ihr nur das Gefühl vermittelt, da draußen gäbe es tatsächlich ein Leben. Dieses verdammt gefährliche, irre wilde, wunderbar faszinierende Leben außerhalb des Sicherheitsbunkers, dem sich besser nur die anderen nähern.

Eine Meldung aus diesem Leben ging vor Monaten schon einmal im Terror-Hype unter. In Frankreich stirbt jede zehnte Frau unter 30 an häuslicher Gewalt, umgebracht vom eigenen Mann. Zahlen aus Deutschland sind mir nicht bekannt. Zahlen aus einem einzigen Lebensbereich allein sind auch so unbedeutend. Warum aber haben wir so wenig Angst vor dem Terror, den wir uns selbst antun?