Gas geben in die Mitte

Neuerdings wird mir oft schwindlig. Die Medien- und Diskussionsplattformen der Buchbranche gleichen im Moment einer Hühner-Massenzuchtanlage, in der man sein eigenes Wort kaum noch verstehen kann. Überall gackert und kräht jemand. Die einen glucken kurz vor dem Schlachthof noch einmal über den Untergang des Abendlandes und irgendwelche abstrusen Eliten, die anderen scharren in Kampagnen herum, die morgen schon Altpapier sind - und dann hackt und haut es gegen E(-Book) und P(rint) und gegen diese "bösen" Neuen oder diese "guten" Alten, bis die Federn fliegen. Oder bis intelligente Leute wie Gesine von Prittwitz und Dirk von Gehlen sich Gedanken um die Alltäglichkeit von Veränderungen und Beschleunigung machen.

Wer meine freche, vorlaute Klappe kennt, der ahnt vielleicht, dass ich schon weitaus zynischer denke als die beiden: Wer im 21. Jahrhundert noch nicht die gute alte Philosophie begriffen hat, dass Stillstand Tod bedeutet und Leben sich aus Veränderung nährt, der mag scheintot bleiben und die anderen nicht vom Leben abhalten! Wenn es schon eine Postdebattenkultur gäbe, so bewegte ich mich darin. Als Autorin darf ich es mir leisten, die Krokodilstränen um bröselnde Privilegien mit aufgekrempelten Ärmeln abzuwischen. Denn Autoren mussten schon immer schaffen statt schwätzen (wobei das Schwätzen zum Glück Teil des Schaffens ist).

Ich war über Pfingsten "offline". Das sollte man jedoch nicht mit jenem gnädigen Zustand selbsternannter Literateneliten verwechseln, die sich um ihre Stipendien noch auf Papier bewerben können und seltsam konfus Manuskripte als Datei in Verlage schicken, obwohl das Internet doch so böse ist. (In so einem Datenstrom könnte man sich schließlich verlieren oder durch mitmenschliche Kommunikation aus dem Elfenbeinturm herauskatapultiert werden.) Ich bin so etwas wie Erna Normalautorin: Alles andere als bekannt, ohne Orden auf der Brust und wahrscheinlich auch viel zu unterhaltsam.

"Offline" bedeutet bei mir also: Ich blogge nicht. Ich halte mich bei Facebook zurück. Ich mache eine Twitterpause. Ich erledige meine Mails und benutze das Internet "nur" fürs Schreiben eines Buchs. In solchen Phasen stelle ich auch Telefon und Türklingel ab und rede mit Tieren. Eine Kur, die wohltuend entschleunigt. Nicht etwa, weil ich das böse Internet abgeschaltet hätte. Nein, ich habe keine Debatten mehr verfolgt! Es hat mich tagelang nicht mehr interessiert, ob sich irgendwer vor Piraten fürchtet, worüber der Börsenverein in zehn Jahren nachdenken will oder wie und wo wir künftig unseren Lesestoff einkaufen werden. Wie erholsam! Ich habe einfach nur Lesestoff produziert, wohl wissend, dass es mir herzlich egal sein kann, wie die Zeiten aussehen werden, wenn das Buch fertig ist. Ich bin eine Autorin, da draußen sind Leser - und irgendwie werde ich denen schon meine Geschichten erzählen. Die äußere Form ist mir wurscht. Wenn es sein muss, lese ich auf öffentlichen Toiletten und verteile kostenlos Wischpapier. Meine Kollegen Cro Magnon und Neandertaler haben ihre Geschichten erzählt und ich werde damit auch nicht gleich aussterben.

Ziemlich lustig ist das, wenn man sich von all dem zugunsten seiner Geschichte frei macht, nur nicht vom Internet. Über das kamen nämlich viele Mails meiner russischen Freundin, die in irgendwelchen russischen Mailinglisten Fragen für mich stellt oder Material aus einem Forschungsinstitut in Tula herüberbeamte. Dabei sitzt sie nicht einmal in Russland, sondern rechts des Rheins - und ich weiß eigentlich nicht wirklich, wo genau Tula liegt. Und weil ich auch eigentlich kaum Russisch kann, aber viele Seiten sichten muss, gehe ich auf den Google Translator, durch den ich inzwischen ganze Dokumente durchjagen kann. Ein Kollege gibt mir per Internet den Tipp, es ins Englische übersetzen zu lassen, das laufe genauer. Die Sätze, die ich fürs Buch brauche, kann ich dann immer noch übersetzen (lassen).

Ich liebe diese Beschleunigung! Irgend ein toller Professor gräbt im fernen Tula einen Brief eines der größten russischen Dichter aus, von dem Suhrkamp nicht einmal träumen mag - solches Material ist in deutscher Sprache nicht zugänglich. Am anderen Ende der virtuellen Postkette kichere ich mir eins, als Google das Wort Hämorrhoiden auswirft, ich schaue zweimal hin. Tatsächlich, der werte und gefeierte Wassili Schukowskij schreibt dem Herrn Bulgakov, er fände die neuen Protokolle des Frankfurter Parlaments ganz praktisch. Das Papier sei sehr weich und die Debatten der Deutschen seien lang genug, dass ihm das Toilettenpapier nicht ausginge. Doch die neumodische Erfindung abonnierbarer Parlamentsprotokolle birgt ganz offensichtlich die Gefahr schwerer Erkrankungen. Als solche bezeichnet er das, was sein deutscher Arzt Hämorrhoiden nennt. Ich amüsiere mich königlich. RSS-Feed à la 19. Jahrhundert! Und wie viele Debatten und Protokolle unserer Zeit sind nicht mehr als ein feuchter Furz. Vorsicht also vor Hämorrhoiden, ihr hehren Literaten, so ein Elfenbeinstuhl ist hart!

Dann trifft man sich im Offline-Leben, ich halte zum ersten Mal ein echt russisches Smartphone in der Hand, lerne, dass Menu-Kyrillisch wie Englisch klingt - und meine Freundin liest derweil meine deutschsprachige Recherchetextsammlung auf meinem E-Reader. Wir essen Eis, eine begeisterte Leserin meines Nijinsky-Buchs kommt vorbei, kurzfristig herbeitelefoniert, sie entpuppt sich als ehemalige Tänzerin aus Russland, die Geschichten purzeln international und in allen möglichen Sprachfärbungen durcheinander und am Ende ist das Nijinsky-Buch auf einer Reise zu einem berühmten Menschen, der mit einem anderen hochberühmten Tänzer ... die Welt ist klein und Visitenkarten dienen nur noch zum kurzen Halt an Mailadressen, da wird telefoniert, internettiert, Lachen und Daten verknäueln sich in einem lebendigen Strom. Irgendwann hackt die Freundin nebenan auf der Computertastatur herum, eine andere Freundin erscheint auf dem Bildschirm, die beiden skypen mal kurz über die Kontinente hinweg, um eine Frage zu klären.

Entspannt komme ich wieder nach Hause, unendlich viel reicher als vor der Fahrt. Die Packen von Arbeitsmaterial wiegen nur ein paar Gramm in der Elektronik und sind mit einem Zack auf der Festplatte. Durchsuchbar, anklickbar, vernetzt. Menschen, die einen viel schlimmeren und brutaleren Umbruch hinter sich haben, nämlich einen politischen Lebensumbruch, den Umsturz von Weltanschauungen, haben mich wieder das Lachen gelehrt über die westliche Zukunftsangst und die Angst vor der Technik. Müssen wir nicht ganz andere Dinge viel schlimmer fürchten? Wenn so viel über Zensur und Unterdrückung von Schriftstellern debattiert würde wie über E-Books, ja dann ... Wenn endlich herauskäme, dass all unsere Debatten nur eine im Grunde kapitalistische Debatte verschleiern: Wem wir in Zukunft die Macht über uns geben wollen. Wie wir mit Untergängen umgehen. Wie wir es schaffen, uns auf eine freie, absolut freie und kreative Literatur zu konzentrieren, bereit, neue Ausdrucksformen und Zeitzeichen zu finden.

Hören wir auf, uns entschleunigen zu wollen. Geben wir endlich Gas, um in unsere Mitte zu kommen! Denken wir allen altgewohnten Bombast einfach mal weg: Börsenverein, Buchhandel, Verlage, Verwertungsgesellschaften, Papier und Pappe, Metall und Bytes. Stellen wir uns vor, da sind nur drei Dinge: Ein Erzähler, eine Geschichte, ein Zuhörerguckerleser. Was haben wir dem zu sagen? Haben wir überhaupt noch etwas zu sagen? Wo sind die Geschichten unserer Zeit, denen Stofflichkeit, Übertragungsformen, Vermarktungsmethoden zunächst einmal so herzlich egal sein können, dass sie wieder Literatur sein können? Können wir vor lauter Branchengedöns denn noch wirklich ungewöhnlich und individuell schreiben - oder pflegen wir nur unsere künstlerischen Hämorrhoiden? Mir jedenfalls waren diese paar Tage in der mit neuen Medien gefüllten Realität zwischen drei Ländern wie eine Salbe gegen diesselben.